27 août… sept huitièmes

Aujourd’hui, dans les ténèbres de la clairière obscure de la forêt, le paysage de velours vert derrière les portes du hall, l’alarme incendie de l’hôtel se déclenche. Une longue sonnerie soutenue, qui jaillit de l’entrée avec une telle intensité que le journaliste est obligé de crier : « Eh bien, je crois entendre qu’il y a un problème. »

Les estivants, les hommes et leur chevelure coiffée tout en arrière, sombre et épaissie par quelque produit de mise en forme. Les femmes, toutes blondes. Ils crient pour se faire entendre malgré le tintamarre de l’alarme.

Misty Wilmot, la plus grande artiste de l’Histoire, elle se fraie un chemin en s’accrochant à tout ce qui se présente, elle griffe et se tracte vers la scène de la Salle à Manger Bois et Or. S’agrippant aux coudes et aux crêtes iliaques de ces gens minces comme des fils. Le mur en fond de scène est intégralement drapé d’un vaste rideau, prêt pour le dévoilement. La fresque, son œuvre toujours cachée. Son cadeau à l’avenir. Sa bombe à retardement.

Ses millions de barbouillis de peinture rassemblés ainsi qu’il se doit. L’urine de vaches se nourrissant de feuilles de mangues. Les sacs à encre des seiches. Toute cette chimie, toute cette biologie.

Sa gamine quelque part au milieu de toute cette populace. Tabbi.

Avec l’alarme qui n’arrête pas de sonner et de sonner, Misty grimpe sur un fauteuil. Misty grimpe sur une table, la six, justement, là où Tabbi gisait morte, là où elle avait appris qu’Angel Delaporte avait été poignardé à mort. Debout au-dessus de la foule dans sa robe blanche, avec les gens qui relèvent les yeux, les visages des hommes barrés d’un grand sourire, Misty ne porte pas de sous-vêtements.

Sa robe de mariée qui vient de renaître coincée entre ses cuisses osseuses, Misty hurle : « Au feu ! »

Des têtes se tournent. Des yeux se lèvent vers elle. Dans l’embrasure de la porte de salle à manger, apparaît l’inspecteur Stilton qui se met à nager parmi la foule.

Misty hurle : « Sortez ! Sauvez vos vies ! » Misty hurle : « Si vous restez ici, il va se produire une chose abominable ! »

Les avertissements de Peter. Misty les bombe et les tague à son tour au-dessus de la foule.

« Nous tuerons chaque enfant de Dieu pour sauver les nôtres. »

Le rideau se dresse comme une menace derrière elle, il couvre le mur tout entier, son propre autoportrait, tout ce que Misty ne sait pas d’elle-même. Tout ce qu’elle ne veut pas savoir.

Les estivants lèvent les yeux, leurs muscles corrugateurs contractés, leurs sourcils froncés. Leurs lèvres minces étirées vers le bas par le muscle triangulaire.

L’alarme incendie s’interrompt, et le temps qu’il faut pour prendre une nouvelle inspiration, on n’entend plus que l’océan au-dehors, chaque vague qui siffle et claque.

Misty hurle à tout le monde de la fermer. Tout le monde, écoutez, c’est tout. Hurlant, elle sait de quoi elle parle. C’est la plus grande artiste de tous les temps. La réincarnation de Thomas Gainsborough, de Claude Monet, de Mary Cassatt. Elle leur hurle à tous que son âme a été Michelangelo et da Vinci et Rembrandt.

C’est alors qu’une femme s’écrie : « C’est elle, l’artiste. C’est Misty Wilmot. »

Et un homme s’écrie : « Misty chérie, assez de tout ce drame. »

L’homme et la femme qui crient, c’est Harrow et Grâce. Entre eux deux, ils tiennent Tabbi chacun par une main. Tabbi, elle a les yeux fermés à l’adhésif.

« Ces gens », hurle Misty en montrant du doigt Grâce et Harrow. Les cheveux dans la figure, Misty hurle : « Ces malfaisants, ils se sont servis de leur fils pour me mettre enceinte ! »

Misty hurle : « Ils détiennent mon enfant ! »

Elle hurle : « Si vous voyez ce qui se trouve derrière ce rideau, il sera trop tard ! »

Et l’inspecteur Stilton arrive au fauteuil. Un pas, et il grimpe à son tour. Un autre pas, et le voilà à côté d’elle sur la table six. L’énorme rideau est toujours fermé derrière eux. La vérité sur toute chose n’est qu’à quelques centimètres.

« Oui », s’écrie une autre femme. Une vieille Tupper de l’île, son cou de tortue de mer affaissé en plis au creux du col en dentelle de sa robe, elle s’écrie : « Montre-nous, Misty !

— Montre-nous », s’écrie un homme à son tour, un des vieux Woods de l’île, appuyé sur sa canne.

Stilton tend un bras dans son dos. Il dit : « Vous avez failli me convaincre que c’était vous, la saine d’esprit. » Et sa main réapparaît avec une paire de menottes. Il les referme sur Misty, il la tire et l’entraîne, il passe devant Tabbi aux yeux masqués par l’adhésif, il passe devant tous les estivants qui secouent la tête. Devant les aristocrates de Waytansea Island. Retournant vers les ombres forestières du hall d’entrée en velours vert.

« Ma petite, dit Misty. Elle est toujours là-bas. Il faut la faire sortir de là. »

Et l’inspecteur Stilton la remet entre les mains d’un adjoint en uniforme marron en disant : « Votre fille dont vous prétendiez qu’elle était morte ? »

Ils ont simulé sa mort. Tous regardent de tous leurs yeux, ce ne sont plus que des statues d’eux-mêmes. Leurs propres autoportraits.

À l’extérieur de l’hôtel, au pied des marches du perron, l’adjoint ouvre la portière arrière d’une voiture de patrouille. L’inspecteur Stilton dit : « Misty Wilmot, vous êtes en état d’arrestation pour tentative de meurtre sur la personne de votre mari, Peter Wilmot, et pour le meurtre d’Angel Delaporte. »

Elle s’était retrouvée couverte de sang le matin qui avait suivi l’assassinat à coups de poignard d’Angel Delaporte dans son propre lit. Angel, sur le point de lui voler son mari. Misty, qui avait découvert le corps de Peter dans la voiture.

Des mains puissantes la fourrent sur la banquette arrière de la voiture de patrouille.

Et depuis l’intérieur de l’hôtel, le présentateur des infos proclame : « Mesdames et messieurs, c’est l’instant du dévoilement. »

« Emmenez-la. Prenez ses empreintes. Mettez-la en cellule », dit l’inspecteur. Sur quoi il offre une claque au dos de l’adjoint et ajoute : « Je retourne à l’intérieur pour voir à quoi rime tout ce tralala. »